En mémoire: Cinq ans après

Avez-vous vu notre frère

Il était ici l’autre jour

Mais il ne vint lui dire qu’il partait

Qui écrit aux morts? Poètes, artistes, rêveurs, peut-être Emily Dickinson, et certainement ceux qui manquent quelqu’un perdu. Cinq ans, vous avez été morts, et une seule année s’est écoulée que je n’ai pas le reconnais. Cela me rappelle une scène d’une très belle film français appelé Il y a Longtemps que Je T’aime (Je t’aime tellement long), d’une femme de venir vivre avec sa sœur, après avoir passé quinze ans de prison. Dans une scène dramatique, elle accuse sa sœur de son oubli, à quel point la jeune soeur montre son agenda après planificateur de jour où son nom est écrit en haut de chaque page. Ourlé au sein des milliers de petites boîtes à dicter le jour de la semaine, le mois de l’année, ou prévue obligations quotidiennes, étaient 5,475 souvenirs. Bien que la rédaction d’un nom tous les jours est une tâche simple, il faut beaucoup d’efforts, comme mettre un sou dans un pot à la même heure chaque matin, mon frère a fait comme un adolescent, de se rappeler quelqu’un parti.

Et avec un sourire, il m’a dit

Qu’il voulait juste être sur son chemin

À travers la mer personne ne peut mesurer

Vous aviez mon âge maintenant, quand vous êtes mort. J’ai toujours voulu être ton égal, pour combler le fossé entre nous, mais il se sent bizarre maintenant que c’est arrivé: nous ne devions avoir le même âge. Absurde pleine de joie, blagues, rire, et l’humour, il est troublant que vous occupez maintenant le coin le plus sombre de mon esprit. Un endroit dépourvu d’images dans une mémoire photographique contraire vivement, J’entends ta voix encore, venant des profondeurs obscures de souvenirs fanés. Votre mort est la pire chose que je sais; ce n’est certainement pas la pire chose que je peux imaginer, mais c’est la pire chose qui s’est réellement passé dans ma réalité. Votre mémoire est la dernière chose que je pense quand je veux ou besoin de sentir le bonheur. Vous êtes mon fix, ma drogue, ou ce que j’imagine la dépendance se sent comme médicaments et faire, et vous avez toujours, comme dans la vie, me remonter le moral. Pendant que vous êtes l’objet le plus triste, je sais, rien de ce que je me souviens de vous est toujours triste, enregistrez-vous couché immobile sur le canapé près de la fin.

Il ne sera pas de retour,

Et le soleil peut trouver le sommeil

Dans la poussière d’un certain ruine loin

Je suis allé à l’une des meilleures conférences que j’ai entendu depuis longtemps la nuit dernière, par le rêveur, poétique artiste espagnol Elena del Rivero, qui a exprimé à propos de son travail un nombre infini de sentiments applicables. Son atelier, située à une centaine de pieds de la tour sud du World Trade Center, a été entièrement détruite lorsque la tour est tombée, laissant un espace rempli de débris. De la perte tragique qui a rempli son studio, elle a commencé à faire de nouveaux travaux, pas de nature politique, mais personnelle. Faire face à l’imprévu de son mieux, un nouveau corps de travail a émergé qui a reçu beaucoup d’attention ici la fin. À propos de son travail, elle dit des choses comme, “la conversation que je veux avoir, vraiment, est silence,” et, “Comme mon travail, J’essaie de réparer ma vie,” et, «Je veux aller au-delà du autobiographique.” Lorsqu’on lui a demandé si Septembre 11^e changé sa vie et le travail elle a dit non, mais avec un sourire mélancolique elle ajouté, “Ma vie a changé parce que je suis plus âgé.”

Avez-vous vu notre frère

Il était ici l’autre jour

Mais il ne vint à dire que

Il ne peut pas respirer ici